Цыганочка с выходом

«В сон мне – желтые огни,
И хриплю во сне я:
– Повремени, повремени, –
Утро мудренее!
Но и утром все не так,
Нет того веселья:
Или куришь натощак,
Или пьешь с похмелья»…
«Моя цыганская»
/Владимир Высоцкий/

Квартальные отчёты сдали к полудню. Разыгравшиеся по утру страсти-мордасти мало помалу утихли. Руководство выпустило накопившийся за неделю пар, сотрудники с облегчением вздохнули и занялись привычными для пятницы делами. Женщины наводили красоту и, стараясь не попадаться на глаза начальству, попарно бегали в недавно открывшийся неподалеку от проходной универсам. Мужчины, живо откликнувшись на кем-то невзначай брошенное:
– А не хлопнуть ли нам по рюмашке?! – нещадно смолили, многозначительно перемигивались, а затем, неожиданно вспомнив о каких-то нерешенных вопросах, ныряли в кабинет к снабженцам. Спустя некоторое время, незаметно выдыхая в сторону, возвращались в курилку, вновь доставали сигареты и возобновляли прерванный якобы разговор о поступившей намедни партии бракованной калибровки. По управленческим коридорам блуждали сквозняки, повеселевшие клерки и неизвестно каким ветром занесенные в солидное учреждение вседозволенность и разгильдяйство. Пятиэтажный муравейник заводского управления возбуждённо гудел. Все, независимо от пола и возраста, обсуждали житейские проблемы, били баклуши и готовились к предстоящим выходным.

Рассказ "Цыганочка с выходом" можно прочитать в июньском номере Всеукраинской литературной газеты "Отражение", г. Донецк

Блог газеты "Отражение": http://otrageniegazeta.blogspot.com/

Без названия

…Раз поэтов не убивают,
Значит, некого убивать.
/А.Вознесенский/

Самодостаточность, ты тоже мой удел.
Ты – карма, одиночество в квадрате.
Другие пусть мелькают в самиздате.
Другие пусть штампуют свой предел.

А я кропать и хвастать не мастак.
Пишу не в тему. Рву, но не сжигаю.
За меньший грех поэтов убивают
В толпе едва рифмующих писак.

Времена года

Февраль

Как брошенный в пути снегам
Последней станцией в развалинах,
Как полем в полночь, в свист и гам,
Бредущий через силу в валяных…
/Б. Пастернак/

Зима шаманит. День за днем –
Мороз крепчает. Мерзнет город.
Снежинки падают за ворот,
И горло режут февралем.

Не наигравшись за сто зим,
По подворотням шарит вьюга.
И заметая след, – по кругу,
Горстями сыплет кокаин.

Надрывно стонет в желобах.
Прохожих гонит в хвост и в гриву.
С пути сбивает, – быть бы живу,
Покуда сила есть в ногах.

Март

Распутица, – к подошвам липнет март.
Снег ноздреватый, блинными пластами
Сползает с крыш, таится меж домами.
Весна – бесстыдница наносит Body-art
На тело города, на лица площадей
Намеренно, небрежными мазками,
Предчувствуя: апрель не за горами,
А с ним и Пасха в золоте церквей.

Июнь

Осколок неба в пол-окна.
Макушка тополя в полнеба.
И сквозь листву едва видна
Июня призрачная небыль…

Театр абсурда

Когда я вижу мерный ход часов
И день, проглоченный кромешной тьмой;*
/У. Шекспир/

На верхних этажах - цейтнот.
Безвременье. Пустые разговоры.
Посуду бьют и обрывают шторы -
Театр абсурда - сутки на пролет.

В домах этажных окна - маяки.
Всю ночь маячат желтыми глазами.
Коньяк «Арагви», девушки, салями.
Январь под водку, елки, сквозняки.

Бессонница, усталость, сущий бред.
Зубами в глотку липкая простуда…
У изголовья просветленный Будда,
Реинкарнирует двенадцатый сонет.

*У. Шекспир, Сонет-12, перевод: А. Финкеля

Интервью с Дмитрием Бобышевым

Дмитрий Бобышев: остаться самим собой

Дмитрий Бобышев — известный поэт, переводчик, критик. Профессор Иллинойского университета в г. Шампейн-Урбана. Принадлежал к плеяде молодых поэтов из ближайшего окружения Анны Ахматовой.











Фото: Дмитрий Бобышев в университете

Дима Бобышев пишет фантазии
по заморскому календарю,
и они долетают до Азии —
о Европе уж не говорю.
Дима Бобышев то ли в компьютере,
то ли в ручке находит резон.
Все, что наши года перепутали,
навострился распутывать он.
Дима Бобышев славно старается,
без амбиций, светло, не спеша,
и меж нами граница стирается,
и сливаются боль и душа.
/Булат Окуджава/

Ссылка: http://magazines.russ.ru/ra/2007/3/bo22.html